Esa chica solitaria,
que espera en la parada.
Chispas son recuerdos,
mil recuerdos, diez recuerdos.
Vives varias vidas,
dos historias,
y te pierdes.
Pantalones desgastados.
Pues no sabes ni quién eres.
Y llueve,
y sigue lloviendo,
y te gusta,
pues las gotas son tus vidas;
Chispas son recuerdos.
Círculos concéntricos se expanden
y desaparecen.
Ruido de ruedas que corren,
ruedan, rompen, rascan,
camino, y carretera.
Quién te sigue,
quién te busca,
Ya no sabes quién te anhela.
Pues no entiendes ya quién eres.
Tantas vidas, tan perdida.
Café solo, negro, amargo,
te acompaña cada día.
Buscas sueños,
mas tu mente está dormida,
fría y nada.
Nada es aquello que hay en tí,
allí dentro,
que llena tu pecho, tu vientre
y tus ojos.
Ojos gritan en silencio,
pero callan ruidos ciertos,
y nadie parece notarlo.
Pero a veces alguien te habla de algo,
y te ofende;
a pesar de que te ocultas,
porque algo han descubierto.
Y sin embargo, nadie importa,
eres tú la que vives,
aunque mueras;
es tu muerte la que espera,
la que desea, la que anhela,
una vejez sabia que te crezca,
y te amanezca,
y que deslumnbre y te haga rica,
grande y fuerte.
No es posible encontrar algo,
pues Nada sigue en tí avanzando.
Cada vez estás más cerca
de saber lo que es la nada,
que acabó con Fantasía,
a pesar de Atreyu y su caballo.
Y sin saberlo, lo preguntas,
mas no contestan, aunque quieran,
porque eres tú la más cercana
a esa nada que es la nada,
y nadie sabe lo que tú
sobre ese aspecto del vacío,
que está lleno,
de imposibles.
Es posible que te atrevas,
algún día a dar con ella.
busca enfrente y a tu lado,
y si no encuentras,
es el tiempo,
puto tiempo que te mata,
quien de pronto un día te ilumine,
tras la luna de tu almohada.
